Behind green eyes.

[ Tal vez por el pasado, el miedo al presente y el futuro, la falta de inteligencia, el olor a pintura, los lápices, las lágrimas, las cuchillas; Tal vez por Ana, la inmadurez, inocencia, credulidad...]

[ Tal vez por eso es que siempre termino entregando todo lo que puedo, con las manos vacías, los labios blancos y muriéndome de frío. ]

Odio esta sensación de saberme dejada de lado, sin importancia o con una sentencia de muerte (muy lenta y dolorosa) encima. Odio extrañar tanto algo que nunca existió, nunca vi ni sentí, pero con esa estela de polvo de oro que me duele hasta el punto de la necesidad.

Ten cuidado con lo que dices y con lo que estás haciendo... Ten cuidado de lo que me dirás o cómo justificarás las cosas que hiciste... Si vas a irte sólo hazlo con la cabeza gacha y déjame ser ignorante de todo, déjame sólo acompañada de esta soledad que me sobresalta a cada segundo...
 Es como si la nieve cayera y no me dejara ver más allá de mi temblorosa mano. Me siento perdida y fría, vacía y sola, inútil. Siento que por más que estire mi mano jamás otra contestará a mi llamado silencioso (si abro la boca me enfriaré completamente por dentro), siento que por mucho que camine o corra no llego a ningún lado... Y me enfrío...

Me siento con delicadeza sintiendo como el piso me quema la piel de las manos y me humedezco, a medida en que pierdo fuerzas me recuesto... Como si la nieve fuese a tragarme.

Trágame. Déjame estar aislada y muerta bajo todo ésto, pero no quiero estar consiente.

Quizás hace un año habría llorado, habría gritado por ayuda, te habría buscado en todos lados, incluso entre las nubes... Pero mi mirada parece tan vacía ahora que creo que ya sabes que todo cambió.

Quiero volverme invisible... 

Ya no sé qué quiero de mi vida, menos aún sé qué espero del resto. Quiero dormir y no despertar jamás. Quiero que esta nieve me queme hasta los huesos, quiero dejar de sentir, quiero volverme inerte, quiero volverme hielo...

Las cosas que nos mantienen separadas, me mantienen viva.

Y las cosas que me mantienen viva, me mantienen sola...

No sé si notas algo diferente. Está oscurenciendo, está haciendo frío y la noche se está volviendo larga. No sé si siquiera notas que me fui hace mucho... 

No sé si notas algo perdido, como las hojas en los árboles o mi ropa por el piso... Y no sé si siquiera te das cuenta, porque fui realmente silenciosa cuando cerré la puerta. 

Yo sólo surco estas cosas como quien no quiere la cosa, dejándome llevar por ello como si fuera fácil cuando duele, soy un pequeño pájaro, muy pequeño, que jamás aprendió a volar y ahora morirá de frío.

Déjame volar. Enséñame a volar, golondrina, enséñame a irme, a ser tan frágil que puedo morir en un nido a manos de un voraz gato.

No sé si recuerdas lo que una vez te dije, "Para que nada nos separe... Que nada nos una".

Nada nos une ahora, nada podría separarnos más de lo lejanas que ya estamos... O eso quiero creer. Por favor, no quiero apostar nada más ya.

Soy nieve... Quiero evaporarme...

-¿Cómo pude vivir sin ti?

-No lo hiciste.

I guess I thought you had the flavor.

-Pero no creas que has ganado. Porque en el momento en que lo haces, estás muerto.
-No mientras te tenga a ti para protegerme.

Sólo léelo.

-De qué me sirve que me digas eso.
-A mi me sirve.
-Si, a vos te sirve. A vos todo te sirve para lo que andás buscando.
-Querida -dijo gentilmente Oliveira-, las lágrimas estropean el gusto de la yerba, es sabido.
-A lo mejor también te sirve que yo llore.
-Si, en la medida en que me reconozco culpable.
-Andáte, Horacio, va a ser lo mejor.
-Probablemente. Fijáte, de todas maneras, que si me voy ahora cometo algo que se parece casi al heroísmo, es decir que te dejo solo, sin plata y con tu hijo enfermo.
-Sí -dijo la Maga sonriendo homéricamente entre lágrimas-. Es casi heroico, cierto.
-Y como disto de ser un héroe, me parece mejor quedarme hasta que sepamos a qué atenernos, como dice mi hermano con su bello estilo.
-Entonces quedáte.
-¿Pero vos comprendés cómo y por qué renuncio a ese heroísmo?
-Si, claro.
-A ver, explicá por qué no me voy.
-No te vas porque sos bastante burgués y tomás en cuenta que pensarían Ronald y Babs y los otros amigos.
-Exacto. Es bueno que veas que vos no tenés nada que ver en mi decisión. No me quedo por solidaridad ni por lástima ni porque hay que darle la mamadera a Rocamadour. Y mucho menos porque vos y yo tengamos todavía algo en común.

(...)


-Sí, ya sé -dijo Oliveira-. Tu lado samaritano. Al soldadito del parque tampoco lo podías dejar que llorara.
-Tampoco, Horacio. Ya ves lo distintos que somos.
-Sí, la piedad no es mi fuerte. Pero también yo podría llorar en una de esas, y entonces vos...
-No te veo llorando -dijo la Maga-. Para vos sería como un desperdicio.
-Alguna vez he llorado.
-De rabia, solamente. Vos no sabés llorar, Horacio, es una de las cosas que no sabés.
Oliveira atrajo a la Maga y la sentó en las rodillas. pensó que el olor de la Maga, de la nuca de la Maga, lo entristecía. Ese mismo olor que antes... -Buscara través de-, pensó confusamente.
-Sí, es una de las cosas que no sé hacer, eso y llorar y compadecerme.-
-Nunca nos quisimos -le dijo besándola en el pelo.
-No hablés por mí -dijo la Maga cerrando los ojos-. Vos no podés saber si yo te quiero o no. Ni siquiera eso podés saber.
-¿Tan ciego me crees?
-Al contrario, te haría tanto bien quedarte un poco ciego.

(...)

-Mirá, con lo que tengo me basta para saber que cada uno puede irse por su lado. Yo creo que necesito estar solo, Lucía; realmente no sé que voy a hacer. A vos y a Rocamadour, que me parece que se está despertando, les hago la injusticia de tratarlos mal y no quiero que siga.
-Por mí y por Rocamadour no te tenés que preocupar.
-No me preocupo pero andamos los tres enredándonos en los tobillos del otro, es incómodo y antiestético. Yo no seré lo bastante ciego, querida, pero el nervio óptico me alcanza para ver que vos te vas a arreglar perfectamente sin mí. Ninguna amiga mía se ha suicidado hasta ahora, aunque mi orgullo sangre al decirlo.
-Si, Horacio.
-De manera que si consigo reunir suficiente heroísmo para plantarte esta misma noche o mañana, aquí no ha pasado nada.
-Nada -dijo la Maga.
-Vos le llevarás de nuevo tu chico a maadame Irène, y volverás a París a seguir tu vida.
-Eso.
-Irás mucho al cine, seguirás leyendo novelas, te pasearás con riesgo de tu vida en los peores barrios y a las peores horas.
-Todo eso.
-Encontrarás muchísimas cosas extrañas en la calle, las traerás, fabricarás objetos. Wong te enseñará juegos malabares y Ossip te seguirá a dos metros de distancia, con las manos juntas y una actitud de humilde reverencia.
-Por favor, Horacio -dijo la Maga, abrazándose a él y escondiendo la cara.
-Por supuesto que nos encontraremos mágicamente en los sitios más extraños, como aquella noche en la Bastille, te acordás.

(...)


-Lo bueno de todo esto -dijo Oliveira- es que no le damos calce al radioteatro. No me mires así, si pensás un poco te vas a dar cuenta de lo que quiero decir.
-Me doy cuenta -dijo la Maga-. No es por eso que te miro así.
-Ah, vos creés que...
-Un poco, sí. pero mejor no volver a hablar.
-Tenés razón. Bueno, me parece que mevoy a dar una vuelta.
-No vuelvas -dijo la Maga.
-En fin, no exageremos -dijo Oliveira-. ¿Dónde querés que me vaya a dormir? una cosa son los nudos gordianos y otra el céfiro que sopla en la calle, debe haber cinco grados bajo cero.
-Va a ser mejor que no vuelvas, Horacio -dijo la Maga-. Ahora me resulta fácil decírtelo. Comprendé.
-En fin -dijo Oliveira-. Me parece que nos apuramos a congratularnos por nuestro savoir faire.
-Te tengo tanta lástima, Horacio.
-Ah, eso no. Despacito, ahí.
-Vos sabés que yo a veces veo. Veo tan claro. Pensar que hace una hora se me ocurrió que lo mejor era ir a tirarme al río.
-La desconocida del Sena... Pero si vos nadás como un cisne.
-Te tengo lástima -insistió la Maga-. Ahora me doy cuenta. La noche que nos encontramos detrás de Notre-Dame también vi que... Pero no lo quise creer. Llevabas una camisa azul tan preciosa. Fue la primera vez que fuimos juntos a un hotel, ¿verdad?
-No, pero es igual. Y vos me enseñaste a hablar en glíglico.
-Si te dijera que todo eso lo hice por lástima.

(...)

-¿Por qué te afligís así? -dijo Oliveira-. Los ríos metafísicos no pasan por cualquier lado, no hay que ir muy lejos a encontrarlos. Mirá, nadie se habrá ahogado con tanto derecho como yo, monona. Te prometo una cosa: acordarme de vos a último momento para que sea todavía más amargo. Un verdadero folletín, con tapa en tres colores.
-No te vayas -murmuró la Maga, apretándole las piernas.
-Una vuelta por ahí, nomás.
-No, no te vayas.
-Dejáme. Sabés muy bien que voy a volver, por lo menos esta noche.
-Vamos juntos -dijo la Maga-. Ves, Rocamadour duerme, va a estar tranquilo hasta la hora del biberón. tenemos dos horas, vamos al café del barrio árabe, ese cafecito triste donde se está tan bien.
Pero Oliveira quería salir solo. Empezó a librar poco a poco las piernas del abrazo de la Maga. Le acariciaba el pelo, le pasó los dedos por el collar, la besó en la nuca, detrás de la oreja, oyéndola llorar con todo el pelo colgándole en la cara. -Chantajes no-, pensaba. -Lloremos cara a cara, pero no ese hipo barato que se aprende en el cine.- Le levantó la cara, la obligó a mirarlo.
-El canalla soy yo -dijo Oliveira-. Dejáme pagar a mí. Llorá por tu hijo, que a lo mejor se muere, pero no malgastes las lágrimas conmigo. Madre mía, desde los tiempos de Zola no se veía una escena semejante. Dejáme salir, por favor.
-¿Por qué? -dijo la Maga, sin moverse del suelo, mirándolo como un perro.
-¿Por qué que?
-¿Por qué?
-Ah, vos querés decir por qué todo esto. Andá a saber, yo creo que ni vos ni yo tenemos demasiado la culpa. No somos adultos, Lucía. Es un mérito pero se paga caro. Los chicos se tiran siempre de los pelos después de haber jugado. Debe ser algo así. Habría que pensarlo.

T ♥

teamo. ♥

¿Por qué siempre termino siendo una jodida extraña?

There's not a love that's perfect... But I, I live in hope...

"Puede que te vea el próximo fin de semana, el próximo mes o nunca. No importa... Es sólo tiempo."

[ No hay amor que sea perfecto... Pero yo, yo vivo en la esperanza. ]

Pájaros y botes.